SOUS LA DALLE
(déjeuner en Agartha)
Roman V. Sanchez — 7 mai 2022
La tour avait appelé ceux qui se parlaient. L’un dans l’autre, dans les cuisines, les escaliers, dans la crasse des cycles trafiqués ça et là à l’ombre de gros tuyaux, le monde s’était fait. Un trait gras comme un pinceau chinois sur un ciel de source. Et elle soufflait la tour, elle pestait, se retournait trempée dans ses plis cardinaux mais personne, par ces été fous à en frapper monnaie, personne, pas un chat, pas un gamin ni un oiseau n’aurait quitté son ombre . Les égarés furieux d’une guerre qui n’a pas eu lieu s’y donnaient la course. On y fumait des nuits blanches, des astres on faisait des cendres. Dans l’air déréglé, les éclairs conçus pour les bêtes d’Ardon ne s’y posaient que par superstition. On la laissait pour l’eau, pour les veilles pierres et quand les petits poussés par nuées par le soleil couchant s’y engouffraient c’était sa vie, c’était sa voix. Il n’y avait pas de vert mais qu’importe, interroger les bêtes trahies par les forêts alentours eût été peine perdue. Sous une lune sans nuit, la tour s’était tue.
Vers minuit nous sortîmes, affolés par l’odeur du verre. Les invités avaient fêté dix-sept ans sur le goudron. Il y en avait partout, affalés dans leurs éclats, dans leurs pluies. Ils s’étaient taillés des costumes dans des chambres à air (ils sont un peu nos bêtes). Si nous n’avions pas pris sur nous de les relever, ils seraient sûrement restés vautrés là jusqu’ au prochain fracas. (Heureux ceux qui par nous les bienheureux parviennent) En chemin nous dûment en saigner quelques-uns sur les flèches des clochers. Notre savoir-faire à discrétion de leur misère. Parvenus à l’angle d’une rue oubliée, faite de nos mains à l’époque où nous faisions encore quelque-chose de nos mains, nous frappâmes la seule dalle à laquelle les veilleurs n’avaient pas songée. Le tunnel s’ouvrit. Entre les lampes éternelles défilait un théâtre d’iridescence dont les naissances surprirent nos invités. Nous plaçâmes sur leurs visages la joie qui ne nous concernait plus. Le tunnel se referma sur un courant d’encens. A la vue des dômes blancs cimant les corps de marbre, les questions s’effondrèrent. Nous approchions lentement de la grand’place piquée de pignons atlantes et leurs fîmes part de transhumances magiques, d’occultes vacances aux quatre coins d’un globe qu’ils croyaient plein mais découvraient vide, d’eux. Ils apprirent non sans grimacer que l’on pouvait bâtir par le verbe, détruire par le son ou faire geler la sève pendant la cuisson. On avait installé de longues tables sur la grand’place en guise de bienvenue. D’impeccables nappes ployaient sous la vaisselle en métal métissé. Au son d’une lyre d’un bois inédit, nos invités prirent place. Au centre. Ils se mirent à poser comme des explorateurs, conciliabulant sur les honneurs qui les attendraient à la surface. Pour la première fois depuis dix-sept-mille ans, un sourire – tout intérieur- parvint à nos lèvres. Nos invités burent de bon cœur et nous questionnèrent. Nous leurs répondîmes poliment. On noua à leurs cous des serviettes en lin blanc frappées du sceau de notre cité. Nos invités s’esclaffèrent en contant les croisades qui avaient vu les mêmes bannières. Ils se turent comme un seul homme devant les plats béants. Le repas se déroula comme prévu et nous trouvâmes à nos invités une humeur exquise. Leur chair, elle, avait un goût de pierre.
